Hace 12 años y ahora, el sabor agridulce del coñac.

El verano está llegando a su fin

Fue hace exactamente 12 años que tomé mi primer sorbo de coñac. Era el verano de 2001. Estaba en la boda de un amigo en Francia. En algún lugar del centro de Francia. Cerca de una ciudad llamada Angolueme. El verano está llegando a su fin: Campo de girasoles marchitos que descubrimos en las afueras de Cognac La recepción de la boda tuvo lugar en un gran campo enorme que tenía girasoles a un lado y bonitas chicas francesas con vestidos florales de verano al otro lado, ¿Yo? Estaba en algún lugar ahogándome en el medio.

La pierna derecha

En un par de 19 libras esterlinas, reducido de 59 libras esterlinas en pantalones grises. La pierna derecha parecía ligeramente más grande que la izquierda y el área de la entrepierna era un poco pequeña, lo cual...... Los tenía a la venta en una tienda que vendía todas las grandes marcas a precios de saldo. Había emparejado esto con una camisa azul de M&S que había usado casi todos los días con orgullo en mi reciente colocación de invierno en M&S.

La chaqueta se vería tan bien

Sin embargo, el golpe de gracia fue una chaqueta de terciopelo muy fina que había comprado en las rebajas de invierno en River Island. Mi teoría era que la chaqueta se vería tan bien que cubriría mis imperfecciones. El único problema era que estaba caliente. 34 grados centígrados húmedos y calientes. Decir que era un desastre sudoroso, fue quedarse corto. Era la primera boda a la que me habían invitado.

Mi contacto con ellos

Estaba aterrorizada. Había oído lo increíblemente chic que eran los franceses. Mi contacto con ellos había sido mínimo en la Universidad hasta entonces. Creo que estaba adelantado a mis años. Yo era como Raj de la Teoría del Big Bang. Tuve un caso de mutismo selectivo en el que no podía hablar con ninguna chica que no fuera india. Había"fuera de los límites". Lo que los hizo aún más exóticos y deseables. Olían, increíble cada vez que les hablaba.
Era un mito urbano tal vez en mi cabeza, pero sentía que sus poros sudoríparos rezumaban agua de colonia. Nada pudo salvarme ese día. Después de todo, llevaba múltiples capas de Brut que mi padre me había regalado. Pensé que siendo Faberge una marca francesa, sería como un semidiós en Francia. Poco me di cuenta, como lo es Brut, masculino y dominante, de que oler como el padre de la niña probablemente no me haría mucho bien. Mi nerviosismo se amplificó por mi encantador y experto amigo irlandés que siguió delirando en el período previo al viaje sobre lo increíble que era la lencería francesa.